Tantas coisas

Gosto de jogar à bola em Campo de Ourique. Primeiro, porque jogava ali quando era miúdo e o campo ainda era um pelado que nos enchia de pó e infectava as feridas das caneladas que aguentávamos estoicamente sob pena de passar por fracos. No dia do D. Bosco era o campo (de futebol de onze, um luxo) dividido por cinco campos e todos equipados a preceito (havia uma camisola inglesa que era a que eu mais gostava - branca, mal cheirosa, com a bandeira de sua majestade nos ombros). Ali, naquele campo, que agora é um sintético para dezasseis wouldberonaldos, não se mudava aos cinco e acabava aos dez: começava-se às nove, mudava-se à uma e acabava-se às cinco da tarde. Aquele era o campo da esperança. Uma coisa tipo Obama em que quem ganhasse o campeonato, podia chamar a atenção do senhor António (um goense cheio de nobreza e mãos àsperas que também nos dava aulas de trabalhos oficinais). E se o senhor António Silva (obrigado, querido leitor) nos pusesse a jogar no Desportivo Domingos Sávio ainda podíamos ser como o José Carlos, o lateral direito que jogava no Benfica e começara a carreira naquele pelado de Campo de Ourique. Sim, queríamos ser como o José Carlos, queríamos que o Gabriel Alves dissesse de nós, como reza a história que disse do José Carlos, "lá vai José Carlos no seu estilo inconfundível...Não desculpem, afinal é Vítor Paneira...". Essa campo obamiano - yes, we can - era o palco (que metáfora tão feia) dos miúdos ricos da melhor escola de Lisboa. Porque os ricos - lá em Trás-os-Montes diziam-me que eu não casava com as vendimeiras porque era rico - também têm sonhos. Os sonhos que já não temos quando agora, por brincadeira, com muito mais mau génio e barriga, nos divertimos todas as quarta-feiras fazendo diagonais à Rui Costa.