Brasil

Conheci o Brasil em 1993. Fui com o meu pai e com a minha mãe. Comprámos uns bilhetes da Varig que davam direito a cinco viagens dentro da viagem. Em Salvador, conheci um libanês que durante anos me enviou cartões de Natal. Era a maneira dele agradecer a sua própria hospitalidade baiana. Moreno-índio, como sou, sempre me senti brasileiro no Brasil. Uma vez entrei com o meu pai na casa-museu Jorge Amado. A senhora que estava à porta disse: "Que gracinha! O pai é português, o filho é baiano". Também me senti brasileiro nas rodas de samba dos ricos no Jardim Europa em S. Paulo (a primeira vez que vi uma cascata dentro de casa); enquanto via as igrejas barrocas de Ouro Preto e as estátuas do Aleijadinho em Congonhas; a jogar futebol nas praias cheias de futebol, sentado a ver o mar em Búzios, a atravessar um rio nas barcas que levam carros ou a mijar no meio da selva. A verdade é que já era brasileiro antes de ir ao Brasil. Era brasileiro do Pedro Bala e da Dora; do quindim do Comida de Santo em Lisboa; do João Cabral; do Álvares Cabral; do Caetano, Gilberto e Gil; do D. Casmurro, do Rubem, do Raduan, do Ubaldo; da Gabriela, do Chico Chicão; do D. Pedro e da Carlota Joaquina.
Nos últimos anos, descobri o Nordeste e continuei a sentir-me brasileiro. Fosse em cima da duna de Jericoaquara; num bordel semi-abandonado na vila fantasma do Pecém; no teatro municipal de Fortaleza; no gigantesco forró do Vaqueiro ou a namorar debaixo do pé de embondeiro daquela vila de casas em terracota de que já não me lembro o nome.
E é por tudo isto, e por também já ter feito a curva do ó no bondinho que leva ao Cristo Rei (a gente faz a curva, vê a união da baía de Guanabara e do Atlântico e diz óóó), que eu não consigo entender quem não gosta do Carnaval do Rio. Já para não falar dos inimigos de Luana.
(actualizado)