Santo António

Sete e meia da manhã, subo a Avenida da Liberdade. Restos de festa.
Ensonado, só penso "escrevo dois textos e depois piro-me. Antes do meio-dia já tou de papo para o ar".
Ligo a rádio para apanhar três minutos de popfm.
Morreu Cunhal. Morreu o PCP tal como o conheceramos nos últimos 40 e tal anos.
Onde é que enfiei os dois volumes da biografia do Pacheco?
Acendo um cigarro.